Discutiamos sobre 100 años de Soledad mientras acomodabamos un cuerpo muerto en una bolsa negra para llevar a la morgue.
Él me contaba que habia armado un arbol genealogico de los Buendia, yo le extendia la pierna para que cupiera en la bolsa.
Le contestaba que nunca pude terminarlo, que Garcia Marquez no me convence, y él ataba el cartelito al dedo gordo del pie.
Cerramos la bolsa. Él trata de persuadirme con la descripcion de Macondo. Nos sacamos los guantes. Rescato del libro el relato de los Gitanos. Apagamos la luz. La conversacion deriva en otro libro. Cerramos la puerta. Nos vamos.
Tengo la sensacion de haber vivido la escena de alguna pelicula.